И будет мой язык как жало. Месть тонкой, словно острый нож.
Надежды в сумрак провожая, я эти оставляю всё ж.
Вокзальность... Только нет дороги, –
уставший, стылый бесприют.
Куда спешить – нигде не ждут. И лишь обида кровь торопит,
но месть холодной подают. Холодной, чтобы жгла до боли.
Мою, остывшую слегка, уносит ветер (в облака и дальше, в проблеск голубого),
а может, лёгкая строка... Что ж, остаюсь сама (с) собою.
Месть
© Copyright: Ирина Камшицкая, 2014
Свидетельство о публикации №114072109823
Свидетельство о публикации №114072109823
Рецензии
Дорогая, Инка! Ваш стишок поразил меня
Холодную финку не точите зря
На вопрос кивните
И в глаза любви посмотрите
Дорогая, Инка! Ваш стишок поразил меня!
Кливмун 03.09.2014 02:34 • Заявить о нарушении
Холодную финку не точите зря
На вопрос кивните
И в глаза любви посмотрите
Дорогая, Инка! Ваш стишок поразил меня!
Кливмун 03.09.2014 02:34 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.