Запад Прошлое

Прошлого много холодных портретов. Сколько увидеть способны сейчас мы – странные, разные, мерзкие, бледные. В общем-то… толком и без лица? Мы без вопросов – но с кучей ответов, морщимся, живы, но безучастны, с сердцем твердеющим, с мыслями вредными – мёртвые куклы живого Творца.

Запад несёт в себе дюны, барханы, жарко тут ночью, как днём. Над головой изваяний вершины тянутся – небо задеть. Тут по пескам не идут караваны, воры не ходят с огнём. Будто на это свои есть причины – так не убить хотеть.
Ты одиноко рассвет здесь встречаешь, скачешь по солнцу – вдаль. Путников редких следы, словно сети, вновь убегают вверх. Ты незнакомый, ты не понимаешь их черноту и печаль, а посему паранджи как раз эти вроде имеют успех.
Сладкий, дурманящий запах корицы голову снова кружит. Ты не наткнёшься на путанный город, улочек чьих и не счесть. Ты не устал? Нет и птицы. Есть из следов межи. Ветром холодным воздух распорот – ну же, имейте честь!
Память тускнеет и исчезает, в небо взмывая вдруг. Лошадь твоя понесёт тебя быстро – только смотри, держись. Ты не боишься. Сердце пронзает, перекрывает стук. Воздух вокруг будто треснет – и свистом снова напомнит жизнь.
Вновь пронесутся и дюны, барханы. Жарко опять же – как днём. Редкие люди навстречу поедут – лучше бы им стороной.
Память нашепчет, память насвищет, ночью прийдёт с огнём. Будешь ты знать, что недолго осталось. Ты на пути домой.