Записки из медвежьего угла

Зима пришла в медвежие углы,
Где век уже не видели медведей,
Где чаще встретишь -идзе и -оглы,
Чем русских, в доску спившихся, соседей.
Поёт пурга, как пел Роландов рог,
И громоздит метровые заносы,
И, если летом не было дорог,
То по зиме сюда не сунешь носа.
Но иногда застрять в таком углу
По доброй воле – стоит дорогого.
Дел мало: печь топить, копить золу,
Двор расчищать… И вспоминать Толстого,
Который жил да был, а после вдруг
Сбежал от всех куда глаза глядели…

...Поёт пурга в бору и всё вокруг
Белым-бело. И длинные недели,
Без счета дней, потянутся теперь,
И ты забудешь времени приметы,
И, сколько ни выглядывай за дверь,
Перед тобой лишь белая планета,
И ты на ней, как будто Робинзон
На острове, с той разницей, пожалуй,
Что Пятницы идут не на поклон,
А оставляют крынку с молоком,
Взяв на растопку старые журналы.
Но, в остальном, ты здесь один, как перст,
А посему, как хочешь изгаляйся:
Пиши, твори, пока не надоест,
А надоест – пойди да прогуляйся
В ближайший лес с ружьишком, или без,
Поскольку егерей здесь, как медведей,
Не сыщешь вёрст на семьдесят окрест…
А, если не устал от «бук» и «ведей»,
Зайди к соседу, почитай ему,
Что написал. Он будет с интересом
Кивать, хотя ему – по кочану,
По-русски он почти что ни бельмеса.
Но, разливая по пиалам чай,
«Загадочный Восток» раскроет душу,
Сказав, что он «по дому соскучай»,
Что там теплей, «но нечего покушать».
А здесь, у нас, вдали от городов,
Всё брошено: дома, луга и пашни,
И, если к лету будет жив - здоров,
То всю родню в Россию перетащит.
А после, сделав круглые глаза,
Откроет тайну «очинна большую
Насчёт земли» – районный «бай» сказал:
«Бери пока, один хрен – разворуют!
А что не разворуют – пропадёт,
Бурьяном постепенно зарастая.
Бери, не бойся! Кто сюда придёт?
У нас земли полно – одна шестая!»

Он в целом прав, районный хитрован,
Настолько прав – правее не бывает –
Ему плевать: что Рафик, что Иван,
Российскую глубинку поднимает.
Земле ведь абсолютно все равно,
Какому богу пахарь поклонился:
Посеял бы лишь вовремя зерно,
Да урожай, который уродился
Без проволочек бережно собрал.
А кто здесь будет править богу службу:
Поп православный, или же мулла,
Ей – до сохи. Но смогут ли жить дружно,
Сойдясь нос к носу Запад и Восток?
Ведь сколько ни кричи: «все люди – братья»,
У каждого сверчка есть свой шесток,
А веру не меняют, словно платье…

Поёт пурга. В полях вихрится снег.
И кажется: в глухом углу медвежьем
Пока что спит нам не знакомый век, -
Совсем другой, - не тот, где жили прежде…

(С) 2006-2014