Поэт какой-то сам не свой,
По сути он вообще ль – поэт?
И дружен ль с тем, что головой
Привычно величает свет?
Видать, на грядках он мозги
Вконец, бедняга, перегрел,
Вот и полощет их другим,
В инете, видно, только смел.
А в огороде он – ишак,
Морковь сажает для жены
И вякнуть ей он не мастак –
Во гневе женщины страшны.
В него метнётся помидор,
Коль непослушен будет муж,
Трусливым зайцем ей отпор
Не даст, тот, кто объелся груш.
И вот болезный он уж мстит
Всем, кто удачливей его.
И море уж скопил обид
Он от бессилья своего.
Сам не свой...
© Copyright: Лариса Ткаченко, 2014
Свидетельство о публикации №114072106776
Свидетельство о публикации №114072106776
Рецензии