Самым Родным, Самым Любимым...

Тела окровавленные, руки валяются, ноги, другие части разбросаны по разбитой, сухой дороге. Дым. Горят дома. Где-то слышится ужасающий детский плач. "Мама, я люблю тебя, пожалуйста, не умирай". А за стеклом стоит с оружием, и смотрит в прицел, хладнокровный палач.  Не умолкающий свист пули сквозь детское тело, легче любого пера. Никто не думал, что будет так, и я бы этого никогда не хотела, но все равно наступила Война.
Страх. Всех этот страх  одолел. Я вижу людей под простыней. Там несколько тысяч израненных, никому уже ненужных тел, сравнились с грязной, болеющей тифом, землей.
И нет других путей, чтобы выбраться из этого сущего ада, люди готовы смириться и просто принять эту смерть, им бы пожить еще, пожить еще, хоть немного лет, но они говорят, что отжили свое и им больше положенного не надо.
А мне больно. За всех своих близких, друзей, знакомых. За тех кого я даже не видела, больно. Звонить бесполезно, третьи сутки молчат телефоны, и я не знаю еще чего ожидать и сколько.

Мимо снующих пуль, через леса, поля, уже мертвые или еще живые тела. Ты бредешь, к огню, чтобы пускай всего одну ночь пережить  и завтра открыть глаза.