Что получилось, не описано –
что написал, не понялось…
стою за кустиком и писаю
на белую, как мрамор, кость.
Возможно, кость была коровою…
её доили по утрам,
следили, чтоб была здоровою,
звездою средь говяжьих дам!
Была ль она, хоть миг, счастливою?
И поняла ли, наконец,
что в жизни надо быть бодливою,
а жизнь – материи венец!
Ведь пищевая цепь расписана,
она - всей нашей жизни гвоздь...
Я глянул… вижу, мной обписана
поэта, помершего кость.
Кость
© Copyright: Абракадабр Абсурдник, 2014
Свидетельство о публикации №114072104123
Свидетельство о публикации №114072104123
Рецензии