Сон о смуте

Путь земной с каждым днем короче -
Так кричат кружева грачей.
Путь небесный приснился ночью -
И иду с мечом на плече.

Все идём за царем Борисом -
Годунова ведем на суд.
И улики, красные ризы,
Два дьячка впереди несут.

А за нами исход великий,
Всех, замученных на Руси.
А они ко всему привыкли.
А идут - у Бога просить -

Чтоб простил подлеца Бориса.
Чтоб не высшей мерой карал.
Ибо просто править из высей,
А земное... кто ж тут не крал?

Кто ж не пил, да с чужою бабой
Не стремился на свальный грех?
Мы ж уже не цыганский табор,
Но в умах - как собачий брех...

И всегда мы как погорельцы,
Дурачина на дураке.
Будь в борисах и пьяный Ельцин
В шевиотовом пиджаке.

Аж проснулся! Сон точно руку,
Рукоять меча отодвинул.
Телевизор включил без звука
Снова новости с Украины.

Путь войны с каждым днем всё ближе -
Так кричат орлы-репортеры.
Путь России - стоять и выжить.
Снова близко польские воры.

Снова рвутся в бой самозванцы.
Время мутное, смутное время.
Хоть бы тяжким снам не сбываться...
Эх, поспело чертово семя...


***из Пушкина нам что-нибудь:


Ты все писал и сном не позабылся,
А мой покой бесовское мечтанье
Тревожило, и враг меня мутил.
Мне снилося, что лестница крутая
Меня вела на башню; с высоты
Мне виделась Москва, что муравейник;
Внизу народ на площади кипел
И на меня указывал со смехом,
И стыдно мне и страшно становилось —
И, падая стремглав, я пробуждался...
И три раза мне снился тот же сон.
Не чудно ли?