В поисках смыслов

(без героя)

Взяв соли горсть и подражая песочным часам,
Мой гость сказал: «Не придавайте значения чудесам.
Сочините лучше нечто эдакое…  философское…», -
При этом в углах его тонких губ промелькнуло нечто
                бесовское.
Я тогда в бесов не верил,
но всё же с облегчением закрыл за ним двери;
и не потому, что меня мучил вирусный грипп.
Нет. Просто неприятный тип.


Поиски смыслов – занятие неблагодарное,
иногда - безнадежное;
Идеи могут быть коварными ложными;
заводят  в тупик.
Человечество  стоит в пробках
в час пик.

Дела, дела, дела, дела…;
готов уж выпрыгнуть из кожи,
закусываешь удила,
как тот скакун,
и кто-то дёргает за вожжи,

но скачки нет…
как пробке нет конца;
и челюсти болят от жвачки,
и на лице уж нет лица…

Зауживает время рамки
до два на метр –
стандартной на погосте ямки…
Твори, поэт!

Твори, пока не спёкся разум!
Пока есть в теле дух,
закончи начатую фразу
с опорой на высокий слух

Пополни вечное пространство
своими «па»;
пока в лирической прострации.
течёт Упа.



В мире правят желания,
В мире правят амбиции.
Люди пишут послания,
занимают позиции.

Люди делят друг друга
на своих и чужих.
Из порочного круга
трудно вытащить их.

Люди делают гадости,
раздувают пожар
за минутные радости,
за грошовый навар.

На расписанном блюде
много плотских утех…
Тешит нас самолюбие,
и пьянит нас успех;

Люди делают глупости
от большого ума,
из любви и от скупости,
и от дозы вина.

Соревнуются, борются,
погибают в борьбе,
о пустом беспокоятся,
помогают судьбе.

Укротит ли нас разум,
остановит ли страх;
или вместе и разом
обратимся мы в прах?

Пропасть ближе, чем кажется;
мы давно на краю.
Вспомню ль я напоследок,
враг мой, маму твою?



Любимый враг мой!
Я тебе не враг.
Мне ничего, что у тебя, не надо:
ни женщины, ни дома, ни бумаг, -
чья ценность – миллионы… миллиарды…

Я, как и ты, работаю, тружусь,
поскольку не умею жить иначе.
Трудом своим особо не горжусь,
а глупостями всякими – тем паче.

Ни нация, ни область, ни страна,
способности… Они даны мне Богом,
та женщина, что вроде влюблена,
пока идёт со мной своей дорогой.

Пока со мной. И это просто факт.
И нам пока совсем не плохо вместе,
поскольку дышим мы, обычно, в такт,
одни и те же нас тревожат вести.

Я пред тобою чист, любимый враг
Не я в свои враги тебя назначил…
Твои предубеждения, твой страх,
какие-то, возможно, неудачи…

Ну, будь здоров и не ходи за мной,
и не дыши мне напряжённо в спину.
Не я несчастьям всем твоим виной…
Пойми и дай наказ об этом сыну.



«Всё суета…»,- сказал Экклезиаст.
«Всё суета…», - за ним я повторяю,
поскольку я с рожденья  умираю.
Вот  поколение моё – культурный пласт;
в нём  современники покоятся  мои,
со всеми артефактами своими;
чьё, где уже (почти) не видно имя,
и лишь живым, нужны календари.

«Всё суета...». Не суетись, поэт!
Поймёшь ли ты своё предназначение?..
Иль жизнь твоя, - большое приключение,
зависит от движения планет?..
Или кометой в небе промелькнёшь?
Иль пред потомками предстанешь истуканом
классическим – для неучей – капканом
с приманкой вкусной, суть которой – ложь.

А что не ложь?  Не ложь – упрямый факт.
Но каждый факт имеет подоплеку.
И как в нём разобраться  человеку?
И здесь он выбирает: так иль так.
Как минимум, всегда есть два пути
И выбора никто не отменяет,
и человек свой  выбор примеряет:
«на сколько мне он может подойти»

Любой же выбор нас ведёт к концу;
а с музыкой, без музыки, - нюансы;
кому – тяжёлый рок, кому – романсы…
Но лучше бы «без фальши» и «к лицу».
Бог всё равно мир приведёт туда,
куда  Он при создании наметил.
Мы пред Ним несовершенства дети.
и нас объединяет суета.