Дошел почти что до Парижа...

Ноябрь, как самовар в деревне, как дедушкина борода,
Как в тулуп, укутаны деревья, а вата - белые снега.
Открыл как вьюшку, свою память, и мысли словно дым, в трубу,
Вдруг загудели, будто пламя, вернувшись в теплую избу.

Как воробьи, со старшим  братом, сидим на печке как в раю,
И кот свернулся с нами рядом и моет мордочку свою,
И козью ножку курит бабка, она дымит как паровоз,
Ее набила самосадом, ядреным, крепким – дерет нос.

В войну все книги искурила, что дед из Питера привез,
Ведь сыновья фашистов били, переживать много пришлось.
Война закончилась Победой, вернулись трое все домой,
Люблю я слушать их беседы, они наполнены войной.

Дошел почти что до Парижа, в моих глазах почти герой,
Орденоносец дядя Гриша, разведчик храбрый, полковой.
Сверкнул , как молнией, колодкой, он отвечает за слова,
Любимый мой дядя Володя, десантник, сорви голова.

О чем – то спорит с ними папка, он тоже бывший фронтовик,
И фрицев словно куропаток, в советском Заполярье бил.
Перебираюсь я на голбчик, на нем постелена кошма,
И вдруг испытываю я гордость, богатыри – моя родня.

Они Россию отстояли, как крепость, стал для них рубеж,
Мы с братом сладко засыпали, под разговор про Будапешт.
Звенели с брагою  стаканы, мать наливала из ковша…
И падал снег, и он не таял. Была погода хороша!