Мяч

Футбольный мяч обжился на комоде,
Где очень редко вытирают пыль.
Он неказист и неуместен, вроде,
Среди портретов тех, кто дорог был.

Но пыль стряхни, прижмись плотнее ухом,
И вслушайся в его неясный гул:
Заговорят укутанные пухом,
Проснутся, кто давно уже уснул.

Прорвутся звуки прежней, главной, жизни
Где крик - не стон и годы - не года,
Когда ты был "пророк в своей отчизне",
Что вроде, испарились навсегда.

Услышишь "гол!" и стоны сожаленья
Услышишь рев ликуюшей толпы
Крик тренеров осипших от волненья
И от друзей упрек - ну что же ты!..

Припомнишь как на поле было жарко,
Под крик трибун оле-оле-оле!
И как сказал - Вам проиграть не жалко!
И попросил автограф у Пеле.

И тренера слова при раставаньи:
"Футбол - не жизнь, а только лишь игра.
Ищи себя для нового призванья"...
Когда тебе уйти пришла пора.

А ты ронял, всех посылая лесом,
Слова гордыни и нетрезвый плач.
И получил не дачу с мерседесом,
В подарок от команды, - вещий мяч.

Он никаких желаний не исполнит,
Не упокоит душу в сладких снах,
Но лихо станет - он тебе напомнит
О горестях твоих и славных днях.

Ты на закате вспомнишь о восходе.
С тобой разлуки, старость и покой.
И этот мяч, живущий на комоде,
Хранящий звуки, что всегда с тобой.