Дневник всё чаще мною заброшен...

Дневник всё чаще мною заброшен, хотя
Есть, о чём рассказать, чтоб вернуться когда-то после…
Ну а время спешит, стрелки вьюгой своей крутя,
И уже на солнце заметна слепая проседь…
Да, мне близок Бродский с его мятежностью строк:
Вижу, так он писал, что под строчкой рвалась бумага.
И мне хочется лист – ручкой шариковой, пером
Иль курсором – неважно.  Назад не хочу ни шагу.
Если б можно было вернуться в один из дней,
Что остался в судьбе, где-то в прошлом, в одной из точек,
Ничего не менять, а вдохнуть… А закат красней
Показался нынче – к морозам как, между прочим.
И рвались все строчки как будто бы пополам,
Между ними ставились фразы и многоточья,
Где дышала я, где я всё говорила там,
Застывала в хрусте изломанных мной же строчек.
Я другая? Да нет! Я всегда ведь была такой,
И мятежность во мне от рожденья – я это знаю.
То коснусь бумаги, спрятавшись за строкой,
То бумагу душой как будто бы разрываю.

           19 июля 2014 г.