Разлетаться мыслями по ночным трассам,
Гулять по террасам,
Засыпать на старом матрасе,
Стать серой массой -
Теперь уже всё равно.
Смерть стала чем-то родным и до дрожи похожим.
Своей белой чувствительной кожей касается нежно твоей щеки.
Отрезает по волоску с головы у самых близких,
Не дожидаясь первой, чуть выступающей седины.
И не щадит никого.
Ни молодых, ни старых.
Что же, ждать лёгкой гибели от её руки -
Что ждать воды с неба при лесном пожаре.
А ты сиди тут и молчи.
И гулким звуком в ночи отзовутся шаги в коридоре, зазвенят ключи -
Ты подбегаешь к двери,
А за порогом мёртвое море.
Теперь тебя никто не услышит.
Кричи.
Кричи
© Copyright: Оля Морская, 2014
Свидетельство о публикации №114071808523
Свидетельство о публикации №114071808523
Рецензии