Наш город

Этот солнечный город был молод когда-то, как мы,
он мужал и влюблялся, он рос вместе с нами, наш город.
Я не помню такой, как случилась сегодня,  зимы,
потому что к душе  прикоснулся космический холод.

Потому что вдруг понял: расходятся наши пути,
ввысь ему, а мне –  вниз, если жизнь представлять некой горкой;
на поминках друзей я покушал довольно кутьи,
на поминках друзей я попил предостаточно горькой.

Да, мой город растёт, обновляет кварталы, свой  вид,
ночи гробят огни с едким запахом электросварки;
ничего не поделать, а сердце всё чаще болит
за погубленный сквер, за деревья, бульвары и парки.

То донецкий магнат скос над морем к рукам приберёт,
то из Днепропетровска банкир сдаст квартал на продажу,
и обрывки подводной травы горько пахнут, как йод,
на заре после шторма у треснувшей буны на пляже.

Даже Белую дачу преступный достал новострой,
Ялта Чехова лишь на открытках осталась и марках;
всё ясней понимаем, что антинародный тот  строй,
где жируют банкиры, чиновники и олигархи.

Где скупаются земли неведомо кем и когда,
где от власти привыкли ждать новых наездов и бедствий,
знаю, эта беда и другие гнетёт города,
но больнее всего это чувствуешь в городе детства.

И уже этот город, как будто бы вовсе не наш,
как сказать, я не знаю, но меньше в нём звёзд и простора,
даже нежно любимый, знакомый мне с детства, пейзаж
заслонили высотки железобетонным забором.