Она

По вечерам порою в Петербурге,
Когда спешат прохожие домой,
Когда шумит осенний ветер гулко,
Встречается частенько мне фигурка
Малоизвестной девушки одной.
Её присутствие здесь – явная ошибка,
Никто не сможет в ней её узнать,
И есть в ней отрешенность и улыбка,
Которую нельзя истолковать.
Она привыкла, голову подняв,
Скрывая боль, премило улыбаться,
Саму себя за плечи приобняв
С достоинством спокойным чужестранца.
Ей по душе немая ностальгия,
Переплетенья музыкальных фраз,
Озноб, полет, воздушная стихия
И стихотворный тонкий перифраз.
Таких, увы, немало и поныне,
Но вымирают в наши дни как класс.
Полуулыбка, полувзгляд – больные,
Но отчего-то привлекают нас.

И пряча боль в старинных переплетах,
А шоколадом исцелив печаль,
Как мотылек, она всю жизнь – в полете,
Но эта жизнь ей по душе едва ль.
Библиотечный шорох постраничный,
Как листья, облетает в тишину...
Нет, не мешайте, книги ведь – больничный,
Движенья пальцев, стиснувших струну...
Склоняясь над закрытым фортепиано,
Фигурка застывает в полусне.
Нет, не мешайте, дайте ей дурманом
Своих надежд намаяться вполне.
Пора привыкнуть, жизнь несправедлива.
Не нарушайте вековой закон.
Вы только бабочка. Вы тень. Вы маска. Нимфа.
Вам что ни шаг –  прорыв сквозь Рубикон.

...Она идет. Должно быть –  наугад
И каждый раз – дорогами другими,
Лишь по привычке опуская взгляд
В своей самозабвенной летаргии.
Оставим всё. Позволим ей идти,
Ни в чьих руках не оставаясь глиной.
Ей не впервой летать и взаперти
Существовать, как в толще формалина. 
Равно как душу –  горечью травить,
В себе лишь видя – список прегрешений
И в собственной потребности любви –
Попытку совершить самосожженье.
                Июль 2014г.