Там, где нет меня, не забыли...

Если хочется, выплесни, отче, не свои, но прямёхонько в глаз.
Ядовитый язык твой неточен, даже в троечке чистеньких фраз.
А у нас, как всегда, всё не очень, срок ночей истёк в наши очи,
Наши белые кони и ночи, лишь раскосый, твой радуют глаз.
А у нас, кроме русских тех троек, из тех белых, как снег коней,
Ход конём есть и гибель у Трои, ночью Трою ждёт гибель в огне.
И не хочется, к трубному зову, к пепелищу спешить в вещем сне,
К тому отчему дому, не крову - на том белом, троянском коне.
И понять стихи очень сложно, сложно жить, бред нести наяву.
Это вряд ли, во снах возможно, снега нет, нет и трупов во рву.
Там, где нет меня, не забыли, отпевают бураны да вьюги,
Снег с пульпой из кислотной пыли, ни на севере нет, ни на юге.
И живой там, изранен и желчен, как от серы в крови во рву снег.
Беглец множества - адом отмечен, каторжанин и враг - человек!
Сквозь оскал тех коней храпящих, помня Трою и ночь, из огня -
Убегал от стрел в спину разящих, оседлав вещий сон, не коня.