А мне уже лет сто. Или сто двадцать.
Вся жизнь моя – какая-то игра.
За то, что по морям решил скитаться,
Мне вписывали год за полтора.
За то, что не ходил зелёным лугом,
А по торосам, где пройдёшь едва,
И сам себя спасал Полярным Кругом,
Мне вписывали год уже за два.
За то, что состоял не из металла,
А был такой чувствительный поэт,
Что ни одна жена не понимала,
Мне год теперь пиши за десять лет.
И как же так, что я остался юным,
И до сих пор в душе бушует май,
А пальцы до сих пор ласкают струны? -
От этих ста сто двадцать отнимай!
О себе
© Copyright: Игорь Козлов-Капитан, 2014
Свидетельство о публикации №114071806249
Свидетельство о публикации №114071806249
Рецензии
Мне понравилась Ваша ирония, Игорь. И сама идея неординарна.
Разрешите поправить: теребят (что?) - струны, а не по струнам. Здесь подошло бы что-то вроде "А пальцы вновь перебирают струны"...
С уважением, Андрей
Андрей Блинов 22.07.2014 01:28 • Заявить о нарушении
Разрешите поправить: теребят (что?) - струны, а не по струнам. Здесь подошло бы что-то вроде "А пальцы вновь перебирают струны"...
С уважением, Андрей
Андрей Блинов 22.07.2014 01:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.