Пытка

Пытка

Вечер тянется терпкой вишневой смолой на расстрел,
Он не хочет к стене, но стена — просто шанс на попутку
Убежать от соленых дождей и расплавленных стрел.
Я стою у окна. Солнце жжет. Продолжается пытка.

Трупы роют могилы, хоронят своих мертвецов.
Лес пророс сквозь бумагу, и строки уходят под землю.
На мизинце надето покойного друга кольцо...
Обескровленной памяти только молчание внемлет.

Где та повесть, в которой вся наша судьба как маршрут -
Увенчалась серебряным обручем в замке зеркальном?
И куда эти чертовы стрелки так тихо ползут,
Неужели они предсказали нам смерть специально?

Я не буду скрывать ничего от расплавленных струн:
Полночь льется из горла соленым горячим рассветом...
Если я поклянусь — то получится, просто совру.
Если я прокляну — то останусь бессмертным поэтом...

Так и тянется время, так падают в воду часы,
И стреляют в лицо осужденных стоять перед строем...
Пытка может заставить поверить, как верят лишь псы,
Что под крышей кончается все, отчего они воют...