Триста смертей

Я прошла триста жизней: какие-то вкривь и вкось,
Где-то, может, нашла дорогу слегка ровнее.
Что-то было чётким и ярким, другое не удалось —
Жизнь художник тот ещё — смысла-то спорить с нею…

…Я вполне основательно прорисована на холсте,
И мазки крупны… Но только года подряд
По ночам за мной следуют триста моих смертей,
Скалят зубы, глаза таращат, визжат, скулят;

Завывает свора, несёт черноту на холст.
И бренчит мечами холодная злая рать —
Волчья морда у каждой и дрожит в нетерпении хвост:
Добежать. Дотянуться. Поймать. Разорвать. Сожрать.

Сердце ухает в бездну. Под утро щемит в груди,
В перепонках вибрирует жалобный волчий вой…
Приходи патрулировать сны мои, приходи
Охранять беспокойный этот ночной покой!

Приходи… Я тебя умоляю слёзно через века.
Жду тебя, вжимаясь лопатками в холод стен.
Триста первую жизнь я отдам тебе всю — пока
Триста первая смерть не замажет-таки меня на холсте…