Кто счастлив?

Миллиардер средь слоновой кости
Остатки волос рвет на части -
Мало нулей в счете - в Форбс не войти -
Миллиардер несчастен:

"И пусть из икры мне и лобстеров пир,
Но нет мне последней услады!
Вот был бы я просто какой-то банкир -
Банкиру-то в Форбс и не надо!"

Пройдем в кабинет - здесь янтарь, малахит,
У кресла - сандаловый столик.
Банкир в кресле кожаном этом сидит,
Над рюмкою плачет от горя:

"Достал этот кризис! проценты! долги!
Мой банк - восьмисотый по миру!
Вот был бы торговец я средней руки -
Врагов бы не знал и кумиров!

Конечно - иметь бы сейчас миллиард -
Я б стал всех счастливей на свете,
Ну или во власти большой нужен блат,
Но нет никого на примете..."

Пойдемте на склад - средних лет господин
Сверяет счета по отгрузке.
Счета довели уж его до седин,
Он вял, кругозор его узкий:

"Уж лучше б на дядю работать я стал -
Юрист или менеджер вовсе:
Компьютер, "Калина", пиджак, мини-бар,
И теплый уютненький офис!

Конечно, иметь бы мне собственный банк -
Не знал бы складов да отгрузок,
Менял бы я доллар на евро и франк,
И вырастил б круглое пузо!"

Пойдемте же в офис: не люди - планктон
Сидит на крутящихся стульях,
И воют здесь все - из-за этого он
Похож на пластмассовый улей.

И каждый здесь скажет: "Начальник - урод!
Клиенты все - тоже уроды!
Вот быть работягой бы - быдло и скот,
Но больше не знали б невзгоды!

Конечно, барыгою быть хорошо -
За деньги на все мы готовы,
Ведь счет ипотечный нам новый пришел,
И дети планшет просят новый!"

А вот и рабочий - узбек ли, таджик,
Сидит он в своей тюбетейке -
Узор белым хлопком так просто расшит,
С лепешкой на старой скамейке

Он слушает как оборванец-поэт
Читает поэму, как в танце.
Пусть вздрогнет прохожий и скажет, что бред
Не нужно нести тунеядцу,

Что лучше банкиром бы стал, продавцом,
Иль что уж там - миллиардером,
Но знают поэты, что счастье не в том
(По опыту или на веру),

Чтоб стричь капитал и платить по счетам,
А в том только спрятано счастье,
Чтоб замер рабочий с лепешкой в руках,
Забыв рот закрыть постараться.

И миллиардер из слоновой кости
Не сделает счастья другого,
И вновь пьет банкир - у него впереди
Проценты - без сна и без крова,

И гложет барыгу бездушья налет,
Хоть ходит одетый и сытый,
Ведь все, кто поэта в себе не найдет -
Зачахнут в своих аппетитах.

Лишь тот, кто художника в сердце пустил,
И сам стал отчасти художник -
Он счастлив в своем, пусть нелегком, пути,
Бродяга он или сапожник.

Июль 2014.