Ход вещей

Х  О  Д     В  Е  Щ  Е  Й

Я знал вкус детства, залпом выпил юность
И к старости вплотную подошёл.
Но хочется на всё, ей богу, плюнуть
И жизнь начать сначала нагишом.

Когда в копилке больше половины,
То каждый год – как к горлу острый нож,
Не в радость рождество и именины,
И в сердце появляется, вдруг, дрожь.

Жизнь катится быстрее и быстрее,
И начинаешь потихоньку отставать.
Вино совсем не так уж душу греет,
И женщины не просятся в кровать.

Вдруг сразу понимаешь, что стареешь,
Что остаётся меньше, чем прошло,
И что-то непременно не успеешь,
А что-то навсегда уже ушло.

Печальными становятся закаты,
И тучи в небе ходят всё черней,
Мелодии все слышатся стаккато,
И волосы седеют до корней.

Сознанье рвётся в прошлое сквозь время,
Стараясь всё осмыслить и собрать,
А будущее – это уже бремя,
С ним не удастся больше поиграть.

Конечно, можно жить, не замечая
В себе всех этих явных перемен,
И доставать, как стрелы из колчана,
Ещё года потерянным взамен.

Но ход вещей, увы, не остановишь.
Какими б ни были кривыми зеркала,
Стареют и монах, и казанова,
Крошатся и солома, и скала.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *