Инквизитор

Ты - сыщик, ты же, - и палач.
И свято, то, что ради Бога:
Убийства, казни, женский плач.
В крови запачкан чёрный плащ,
И, вновь, перед тобой дорога.

Кипы бумаг, перо - скупые факты,
И каждый день приходят донесенья
О том, что кто-то делом "богогадким"
Всерьёз занялся, без оглядки,
И богохульствует, колдует, варит зелье.

- Вот, - городские шлюхи, их не трогай,
Они, как раз, исправно платят десятину.
К тому же, кое-в-чём они помогут:
Снять напряжение, усталость и тревогу,
Иль вычислить столь богомерзкого детину.

- Во мраке подворотен рыщут бесы,
Не те, что по горячке видит пьянь,
Но те, что в твой карман и без стыда залезут,
Но, кажется тебе они не интересны,
Не потому ль, везде, повсюду, снует дрянь?

Ты думал: "благородно "наводить порядок"...".
Но благородства не осталось и следа.
Во имя церкви, ты на рынке обираешь бабок,
За те монеты пьёшь вино в таверне, вкус не сладок,
И зажимаешь проститутку у пруда.

А помнишь ли своё предназначенье?!
И смысл той, твоей работы всей?!
Не стал бороться, а пошёл ты по теченью,
Смиренью предпочёл влеченье,
Какого чёрта? что в тебе живёт за змей?!

Всё лживо, лживы церкви идеалы,
И лживо, то, что ты творишь подчас.
Но город нищих не слыхал скандалов,
Кто много знает, - тот причастен к ритуалам,
А значит он уже не скажет пару едких фраз.