Истина Скрижали!

Есть Истина!

Её всегда мы ищем!

А Истина – Скрижали!

Их в древности писали!

Писали их на плитах,
Писали на бумаге!

Всегда, везде их люди ведь
Искали!

И вот, чтобы понять, что это
Ведь такое, я покажу стихи
Бальмота Константина!

Мы, как  раздробленные
Скрижали!

И ищем все, чтобы вместе их
Собрать!

Как же Мир не распадется,
Если он возник случайно?

Как же он не содрогнется,
Если в нем начало - тайна?

Если где-нибудь, за Миром,
Кто-то мудрый Миром правит,
Отчего ж мой дух, вампиром,
Сатану поет и славит?

Смерть свою живым питает,
Любит шабаш преступленья,
И кошмары созидает
В  ликованье   исступленья.

А едва изведав низость,
И насытившись позором,
Снова верит в чью-то близость,
Ищет света тусклым взором.

Так мы все идем к чему-то,
Что для нас непостижимо.

Дверь заветная замкнута,
Мы скользим, как тень от дыма.

Мы от всех путей далеки,
Мы везде найдем печали.

Мы - запутанные строки,
Раздробленные скрижали.



/Бальмонт Константин/