Книга жизни

Спеша под вечер к новым ещё играм,
Обложки не закрыть, хоть падай ниц.
Что наша жизнь? Потрёпанная книга,
В ней тысячи исписанных страниц.

Ужились в ней ходы и повороты,
Сюжеты, персонажи, даже сны.
Стирать и вырывать нет смысла что-то,
Настолько сильно переплетены.

В ней много пользы, перечти всё с толком –
Заполнить пустоту, сверстать в печать.
Но чаще ведь заброшена на полку,
В пыли, которой даже не летать.

Сожмут с боков ваш фолиант соседи,
И будет он ветшать по мере лет.
Ни книжными червями не изъеден,
Ни отпечатков сальных пальцев нет.

Глава – умишко, и глава – сердчишко,
Лист примечаний – этот просто пуст.
Учебником не стала ваша книжка:
Ни помыслов, ни подвигов, ни чувств.

Эпиграфом не стала фраза в тосте.
Героя нет – ни ярок, ни остёр.
Без жалости макулатуру бросьте
Хоть в первый подвернувшийся костёр.

Оближет пламя вашей жизни книгу,
Пройдётся по обложке, хохоча.
Вот, если не сгорит – другие игры!
Зачтут до дыр без шифра и ключа.
1993. г. Вена