Жара. Рутина. Мысли никнут
Над лавой белых мостовых,
К спине рубашка смачно липнет,
И ветер словно бы заглых.
Вот-вот! И гласные туда же,
Всё перепутали в словах:
Заглох, как ох, и рифма глаже —
Не рифма, а сплошное ах.
А солнце — всё своё: в мой город
Лучами лупит со всех сил,
И пот потоками за ворот
Меня по горло утопил.
Довольно. Все резервы вышли.
Из дома не кажу я нос.
Уж лучше холод, сопли, кышли...
Нет! Кашли — если уж всерьёз.
Июнь Жара. Рутина. Мысли никнут...
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2014
Свидетельство о публикации №114071701903
Свидетельство о публикации №114071701903
Рецензии