Заскулила как пес безродный
Чуть повыше желудка душа
Зацарапалась в дверь закрытую
Будто после петли задышав…
Это кинули снова в топку
Слитки слез, что б немного стиха
Побежало по миллиметрам
И пустило огня-петуха.
Я не Роберт и не Есенин
И живу, как придется в Чите
Только пальцы от неба синеют
и от строчек, прилипших к руке
И опять, как все наспех, в июле
соберусь в деревенскую ночь
Что бы вышли грибные слезы
С перепутанной рифмой прочь
Пишется
© Copyright: Артем Декин, 2014
Свидетельство о публикации №114071701187
Свидетельство о публикации №114071701187
Рецензии