стеб

В пучине слов рожденных так внезапно,
В порыве вдохновенья я пишу,
Но выражаю мысль свою компактно,
Не вешая вам на уши лапшу.
К чему преамбулы, метафор гулкий взлет?
Не перелистывают то, что интересно.
Высокий поэтический компот,
Читать бывает не совсем полезно.
То слезы льют от горя, умиленья,
То про любовь проскакивает в строках,
Такие вот у нас стихотворенья,
О всяческих людских пороках.
А я хочу писать теперь про радость,
Про счастье каждой прожитой минуты,
И чтоб читателю, было бы не в тягость,
Расчухать, как метафоры загнуты.
Но, к сожалению, бывает не всегда
Приходит нужная и четкая озвучка,
И вот ломаю я стихи тогда,
И выгляжу я словно недоучка.
Всё надоело! Музу со двора!
Не чтут читатели стихов достойных,
А значит видимо пришла пора,
Стишат поверхностных и непристойных.
Да я пишу, пишу уже давно,
Стихов полно, все на бумажках мятых,
Но гладко все бывает лишь в кино,
Чихать хотела я на вас предвзятых.
Мне надоело, молча умирать,
Не буду я помалкивать в сторонке,
Сегодня буду громка я орать,
Чтоб заложило в ушках перепонки.
Ааааа кричу я громче всех,
Ааааа кричу я надрываясь.
И проступил сквозь слезы, смех,
Я над искусством просто издеваюсь!

А нужны ли вообще кому-то стихи, да еще в таком количестве? Кто вообще их читает? Читают только те, кто сами пишут и иногда, еще какие нибудь литературоведы и критики. Простой обыватель плевать хотел на это. Если кто-то и будет читать что-то заинтересованно, так только, если это что-то смешное и подходящее под ситуацию. Вот как то так...переубедите меня,если есть желание.