записки мертвеца

Мне так безумно бы верить хотелось,
Что смогу останавливать стрелки часов,
Забальзамировать в баночке время
И разрушить секундами твердь полюсов.
На трамваях поехать бы в прошлое,
В плаксивое будущее – автостопом бы.
Я знаю, что смерть – штука пошлая,
когда вокруг лишь шальные гробы.
Прохладу земля не хранит от дождей,
Но сок мертвецов приносит ей влагу.
Страшно представить: сколько ярких лучей
на небе крестами склонились к оврагу.
О жизни, что после, живой я мечтала:
Мол, лучше та будет. А, нет.
Не нашедшему места при жизни так мало
На кладбище места чернеть.
Хочется стать теперь ветром свободным,
По желтой листве пробежать босиком,
Оседлать твой троллейбус ураганом холодным,
И ворваться к тебе поутру сквозняком.
Я – именно тот завывающий ветер,
Которого в детстве боялся так ты.
Но я буду самым тихим монстром на свете
Под одеялом смотреть твои сны.
Выпей меня вечерком вместо водки,
Я принесу на закуску костей.
Зашей меня себе где-то в глотку,
Чтобы в курсе была я твоих новостей.
Скоро не станет меня. Под покровом веков
Труп – ничего ведь не значащий атом.
Так прозаично и не для стихов,
Да еще и с плохим ароматом.
Где же душа, что так обещали?
Почему не парит в поднебесье стрелой?
Это все потому, что при жизни, вначале
Я забросала небо землей?
Вода по сосудам промерзла до дна
И давно не хранит свои плюс четыре.
Из рыб не осталась жива ни одна.
Я уплываю ко дну в водном мире.
Умирать – так тоскливо и больно.
Живая смерть – плохой оксюморон.
Скорей бы стать бесформенной, аморфной,
Чтоб позавидовал протон и электрон.
Так много слов пишу, что не услышат.
Так много фраз произношу опять.
Забыла только вот, что труп не дышит.
Пора закрыть блокнот. Учиться... умирать.