Две птицы в прекрасном полете.
Друг друга нашли.
Они-пара.
Свили гнездо из ивовых прутьев.
Труд приложили.
Но все равно-даром.
Не улетела она к другому гнезду.
Из позолоты.
И стали.
Птицы постоянно красиво поют.
И про деньги.
Не знают.
Птенцы появились на свет.
Им родители.
Рады.
Приюта птичьего попросту нет.
Ведь им это.
Не надо.
Они поют и летают,
Зачем они здесь,
Они знают.
А мы! Разумней их в тысячи раз.
Себя в догадках.
Теряем...
Мы уничтожим себя, птиц, любовь!
Наши руки.
В крови!
И до сих пор мы не можем понять.
Что в нас.
Нет любви.
Не кружим мы в полете беспечном.
Мы просто.
Деньги считаем.
И время когда думать о вечном.
О новой жизни.
Мечтаем.
Умираем мы тихо иль в муках.
Но все равно.
Мы не знаем.
На что променяли любовь...
Мы однажды.
Отбились от стаи.
***
© Copyright: Борис Алякринский, 2014
Свидетельство о публикации №114071608697
Свидетельство о публикации №114071608697
Рецензии
