Тот день был мрачен и суров,
Когда прощался я с поэтом.
Он уходил в долину слов,
Влекомый истиной и светом.
Он мало жил, но много знал
И часто смысл видел в бездне.
И от того он так страдал,
Но не лечил свои болезни.
В его стихах метание душ,
И боги ждут конец сюжета.
Порою слог был неуклюж,
И кровоточили куплеты.
Любви последний огонек,
Хранило сердце бережливо.
Да, только жизни вышел срок,
И он пошел неторопливо.
Он уходил лицом на юг,
Через минуты, дни, столетия
И сделал очень большой крюк,
Чтобы вернуться на рассвете.
Но не остаться он хотел,
Лишь изменил одну минуту -
Дорогу с надписью расстрел,
Он заменил на дом уюта...
P.S
Но судьба, как и смерть - неизбежна.
Она видит тебя и ведет.
Есть на свете любовь и надежда,
Что поэт никогда не умрет!
12.03.2014 год
тот день был...
© Copyright: Чернозём, 2014
Свидетельство о публикации №114071606960
Свидетельство о публикации №114071606960
Рецензии