Несешься жизнь моя вихрем,
Метаясь во все сторона,
Мы все когда-то затихнем,
Но меня не пускает она.
Она - запах куста сирени,
Теплым весенним днем,
Когда хорошо погудели
И на утро проснулся в нем.
Она - это воля безумья,
В спокойной моей душе,
Когда всех вокруг волнуя,
В речку бежишь в неглиже.
Она - это разум мятежный
Все делать наперекор,
Когда ты в чурбан приличий
С размаху втыкаешь топор.
Она - это жажда влюбляться,
Честно, почти навсегда,
Во всех, кто в ответ улыбнется,
Когда к руке прикоснется рука.
Она - это глупая вера,
В людей, кто не раз обманул,
Ведь никто из нас не Акелла,
Чтоб Шакала я крик затянул.
Она не любовь, не честность,
Не преданность, не доброта,
Возможно молодость малость,
В остальном дурная бошка.
Так несется пусть жизнь вихрем,
Как пес дворовый, порвавший цепя,
Мы все когда-то затихнем,
Надеюсь, что буду последним я.
Несешься жизнь моя вихрем...
© Copyright: Антон Горбенко, 2014
Свидетельство о публикации №114071605212
Свидетельство о публикации №114071605212
Рецензии