Мили

Никто из нас не идеален, правда, милый? Нет святых...
Есть просто неприемлемость изъянов,
тех, что в глазах других лишь добавляют шарма...
Так Что же я в глазах твоих?
Я не живу для завтра, не рисую графиков и планов,
а на сегодня...будь что будет...
ветер стих...
я в штиле.
С моей способностью устроить ад в стакане
из волн и бурь- вот доказательство, что чудеса бывают...
Или спокойна, потому, что сжав себя в кулак,
и пискнуть больно... и дышать то- кое как...
Никто ведь до конца себя не понимает...
Да, было бы два "тикета" в кармане
и мили впереди, и мили...
так?
Никто не идеален, в этом я не отличаюсь от других...
неидеальнеейшее из существ...
Но в мире ведь настолько много потаенных мест,
где можно схоронить себя, что я останусь здесь...
Как вечное себе напоминание- кем я могла бы стать
и стала кем...
Убогое создание...
Которое всегда за что-то, но любили...
Уже неважно кто, как и зачем...

P.S. Куда из Рима убегают мили?