То ли гром прогремел,
То ли птицей пронзая высоты
Самолёт пролетел,
Погоняя табун лошадей под капотом,
На небесном листе
Расписавшись по синему белым
Он к высокой мечте
Нёс влюблено свои крылья-стрелы.
А вокруг океан
Доброты – без конца, без начала,
Пой же гимн, капитан,
Забирая к себе рукоятку штурвала,
Уводи аппарат
В дальний космос, к неведомым далям,
Для тебя нет преград,
Так лети - без сомнений, печали.
Ах, счастливый пострел.
Как завидую им, современным Икарам,
Я бы вслед полетел,
Кабы не был столь грузным и старым.
Хотя, зря горевал –
Я же мысленно с ним, на соседнем сиденье,
Пусть в руке не штурвал,
А перо, выводящее стихотворенье.
Высота
© Copyright: Александр Галяутдинов Фетцер, 2014
Свидетельство о публикации №114071601734
Свидетельство о публикации №114071601734
Рецензии
