Безразмерное

 
Не пишется.
Как пишется, так и слышится.
Ноль децибел.
Только разряды статики
И никакой динамики.
Пробел.
Кнопка «ввод».
Кажется, прошел целый год
С тех пор, как последний стих
Лег, спокоен и тих
В стол. Лег,
Как на память чернильные пятна,
Как в листья дорога туда и обратно,
Как путь без дорог.
А в столе
Другие стихи обитают,
По небу летают,
Идут по земле
И падают,
И поднимаются,
Косноязычием издеваются
И красноречием радуют,
И тихо, тихо
Незаметно растут.
В мыслях неразбериха.
Эй, сколько вас тут
Уже наплодилось
За многое множество лет?
Выдвигаю со скрипом ящик,
Проявляя милость,
Извлекаю на свет
То, о чем не думается в настоящем –
Обрывки идей,
Былых фантазий полотна,
Клочки недосказанных фраз.
Ей же ей! –
Как плотно
Почва уже сплелась
В вашей берлоге под деревянной кожей!
Здесь собственный микромир.
Здесь собственный микрокосм.
Здесь, вдалеке от меня, быть может,
Уже состоялся пир
И найден ответ на вопрос –
Чего ради?
Быть может, в этом краю
Новая истина проросла?
Словно баран на ворота, глядя
На содержимое письменного стола,
Стою,
Задумался о высоком,
Куда за стихами вслед
Еще расти и расти.
И еще не рожденным строкам
Солнечный свет
Дарует немыслимые пути.


2011