Что сказка ложь – об этом знает всякий,
Но в то же время, в тот же самый раз,
Нам нравятся придуманные враки,
И тайны, исходящие из глаз.
Быть может, там, где и не пахнет былью,
Где только все сжигающий расчет,
Где брошены в песок тугие крылья,
Где щеки ветер яростный сечет,
Где руки наши в ссадинах и ранах,
От тяжкого труда согнулся стан,
Мы поступаем очень даже странно,
И слушаем, что скажет шарлатан.
И каждым утром и идем, и едем.
Работа кинет нас, быть может, в дрожь,
Но мы, как прежде, новой сказкой бредим,
Прекрасно зная, что все сказки – ложь.
***
© Copyright: Иван Васильевич Иванов Псков, 2014
Свидетельство о публикации №114071509683
Свидетельство о публикации №114071509683
Рецензии