***

Але ж були такі дні,
коли ми роз'їзжалися в табори,
мов біженці,яким це було до снаги.

бувало,сиділи по різні боки вікон,
слухали вишневі рапсодії,обирали шпалерам фон,
кожний по-своєму,кожен своє
з вітром в кишенях,обмежувались чим є.
в такі дні здавалося,ми-чужі,
мов дійсно біженці з островів Фіджі,
здавалося не мали спільних ліній радіопередач,
здавалося,не чув тих нічних розмов старий кухонний приймач.
в такі дні ми тікали додому,кожен у свій куток,
виймали з полиць гербарій,висипали з чобіт пісок,
розбирали будинки складені з валетів і дам,
викидали з балконів куплений на ринку Коран.
але свічки знають свій час.
і тому кожен божественний раз
збирали віск,що капав з долонь
викресали останній з сердець вогонь.
І як згорають на небі зірки,
як в мереживі закінчуються нитки,
як тріскаються на приймачах платівки,
як змінюється гирло ріки,
усе на світі має свій сенс.
і тому підіймаючи з асфальту Коран
і зшиваючи кожну зі зроблених ран,
знімаючи зі стелі розпечений віск,
я хочу,щоб вічно крутився цей Диск.
я хочу,щоб всі ненормальні,скажені як ми,
жили собі в своїй бідності і простоті,
просто сміялись,чогось хотіли
інколи плакали,завжди любили.