Мы все решаем поздно или рано

Мы все решаем поздно или рано:
Что есть любовь? В чем сущность бытия?
И в тот же ряд вопрос поставлю я-
А что такое осень? Правда странно?

Прагматик скажет: осень -время года,
Когда не вспоминая про весну,
Старательно готовится ко сну
Замученная сонная природа.

И это - правда! Правда, но отчасти.
Еще наговорят и не того:
Романтик: "Прелесть!", пессимист: "Несчастье",
Лишь равнодушный... Этот - ничего.

Отметит кто-то крохи грустной ласки,
Которыми и мухи не согреть,
Другой - избыток макияжной краски
У "женщины", которой бы стареть

Пора, но мучит беспокойство духа:
Не молода, еще совсем чуть-чуть...
К кому-нибудь бы броситься на грудь,
Пока еще жива и не старуха.

Пусть кто-то восхитится красотою
Из клюнувших на наглый макияж,
Пусть рассмеётся: "Ничего не стоит
Твой фокус"- раскусивший камуфляж.

Но смерти ген в ней к красоте приложен,
Она в своем естественном конце
Больна чахоткой и на смертном ложе
Нахально лжет румянцем на лице.

Художник, захлебнувшийся от счастья,
Швыряет краски в бешеный разгул,
Но диссонансом возмущенный гул,
Уставших от сопливого ненастья.

Не вышло развязать и впору бросить
Тот узел, что в начале завязал.
Как ни старался рассказать про осень,
А ничего по сути не сказал.