Белый стих

Устал мой взгляд скользить по острым граням,
Парадных форм, где вычурность игра.
Условность жизни, даже бытия.

Их дух все спит и замутненость красок
В разводах как от сильного дождя.
Где что ни боль то личная, своя.

В чем смысл, в чем соль?
Не ведая греха, вращаясь в круговерти отчуждений,
В них нет сомнений или даже мнений,
Все так же манят острые края.

Каков итог? Да будет все прекрасно!
Не разведут мосты, их сладкий транс.
Вольется в смерть протяжно, в точный час.
Уходит стыд и слезы лить напрасно.

Еще бы шаг и бить в колокола,
Кричать до хрипоты терзаясь болью.
Моля чтоб кто то, сел бы к изголовью
И лил прохладу в раскаленный мозг.

Все суета, да жалкие потуги,
Мы не родня и вовсе не супруги.
Сгорел наш мост и вечности река
Раздвинула в пространстве берега
И не видны мы больше друг для друга.

И боли нет и липкого испуга,
Но все закончилось, прошло как утекло.
От прошлого лишь мутное стекло,
Похожее на древний фотоснимок
Где каждым пережито лишь свое.