Где та музыка очумелая,
Что в крови оставляет след.
Где та женщина, что умелая?
Ведь о ней скучает мой плед.
Не хочу я осень унылую -
Всё проплакали мне дожди.
И землянка моя остылая,
А до дома ещё дойти...
Всё равно, да подите к чёрту.
Отыщу я своих коней.
Мы восстанем, мы в сёдлах, тёртые,
И найдём для себя чумлей.
Я овёс пораздам лошадкам,
Обниму их нежно весной.
А сейчас нам топтать распадки.
Будет пота, трудов - взапой.
Мы разбитые, и раздетые,
Жеребец чегой-то торчит.
На кобылку мою, отпетую,
Косит глаз, и всё время храпит.
Но прошли мы все перевалы,
И на базу вернулись, домой.
Я рисую карту, усталый -
Весь замученный, но живой.
Где-то женщина ждёт осенняя.
Так ведь я есть нетоптаный пёс.
Во мне кровь играет весенняя.
Не до слёз теперь, не до грёз.
14.07.2014
Что-то ни о чём
© Copyright: Анатолий Григорьевич Казанцев, 2014
Свидетельство о публикации №114071400955
Свидетельство о публикации №114071400955
Рецензии