Всё осталось в былом, чем я жил, что я нёс,
Хоть совсем охладей… не пиши ни оком.
Вьюга грустно скулит, как простуженный пёс,
Облизав пыл души ледяным языком.
Серым холодом луж всё глядит в небосвод,
Шерсть белёсых ветров до луны разметав.
Подожди, отдохни… ты ложись на живот,
Расскажу я тебе, почему ты не прав:
Пусть не встретят меня ни родная, ни друг,
Но тепло сохраню, даже ухнувшись в снег,
Ведь душа у меня – будто солнечный луг
В тех краях, где зимы не бывает вовек.
Боль не съела меня… я не сник, я не пуст,
Жизнь струится внутри, защитив от простуд,
И под гулкими ливнями искренних чувств
На поляне души травы-строки растут.
От зеленого шума расплавится лёд
И обиды моей, и печалей других…
Ну а если никто в те луга не придет,
Я согрею тебя, пёс белёсой пурги.
Душа-поле I
© Copyright: Игорь Кабанов, 2014
Свидетельство о публикации №114071409126
Свидетельство о публикации №114071409126
Рецензии
