Возвращение

Те, кто возвращались из Вьетнама,
Были переломаны на части
И в прямом, и в переносном смысле.
Над самим собой уже не властен
Тот, кто видел небо через призму
Льющейся в окопы братской крови.
И не важно, что теперь пылятся
В ящиках заброшенные кольты.
Все равно они напоминают,
Как в потемках ночи молча резал
Твой товарищ головы седые
Стариков, детей и даже женщин,
Как пылали мирные деревни,
Факелами освящая ночи,
И на месте тихой чистой жизни
Оставалась выжженная почва.
Годы напролет, а может больше
Шли дожди как слезы всех тех женщин,
Что бесправно молча ожидали,
Может быть, и навсегда ушедших.
Шли протесты строем к пентагону.
Если бы они могли хоть что-то
Изменить тогда, в игре идущей
По властному, холодному расчету,
То наверно не было бы трупов,
В том числе вернувшихся живыми.
Тел, похоронивших в себе душу
Вместе со всем тем, что за ней было.

Человек с холодными серыми глазами
Безразлично смотрит вдаль.
Он еще не осознал, что выжил во Вьетнаме.
Только вот все чаще в час бессонной ночи,
В темноте сознания под толстым слоем пыли
Возникает мысль: "Лучше бы убили".