***

Фотографий столько с тобой, пропащая моя душа:
Век смотри - не пройдёшь по второму кругу,
Даже если смотреть сколь угодно спеша,
Даже если с слезами кинуться в ноги за помощью к другу.

Столько строк о тебе, милый свет моего окна:
Вместе если собрать - трёхтомник, более может...
Только это пустяк: и без этого ты не одна,
Боль мечтаний чудесных со мной тебя и не гложет.

Для тебя столько строк, весна дорогая моя:
Показалось, другие невольно
Без моих сообщений, страдая, сидят и стоят,
Только это не так. Мне от этого лишь и больно.

И кому же писать? Ты же это уже не читаешь...
Я стою под дождём, словно плащ и зонт позабыл,
В дикий ливень в футболке одной, представляешь?
Нашумевший немного, но одинок и постыл...

И кого мне спасать от дождя проклятущего, с кем мне ныть?
Папку с судьбою моей над чьей головою держать,
Чтоб не вились, не мокли из шелка прекрасные локоны?
С кем промокнуть, в итоге, и, обнявшись, дрожать?

Не с кем. Слышно только как сердце радушное бьётся,
Вторит дождь где ему, где тоска летает грачом,
Где душа, за карниз зацепившись, висит: вот-вот уж сорвется,
Но друзья подошли: как один все - рука на плечо...