Её отец распивает всё, что горит,
Мать её распевает псалмы по утрам.
Завтра её день рожденья, ей тридцать три.
Ей – как Христу. Её тело – девственный храм.
Она пишет стихи, что совсем не горят,
Разум её помрачён, но душа чиста.
На её книжной полке выстроились в ряд
Библия, Пушкин и Кафка и больше ста
Купленных в переходе порнокассет –
Она их смотрит, они ей снятся во сне.
Как странно: её стихи не горят совсем,
Но мозг её так ярко горит по весне.
Она
© Copyright: Анна Шперлинг, 2014
Свидетельство о публикации №114071307457
Свидетельство о публикации №114071307457
Рецензии