Боимся того, и другого, и тут,
А годы судьбы, спотыкаясь, бегут.
Когда для итога минуты придут,
Пустым может быть судьбоносный сосуд.
Померкнет, отчаится чьё-то лицо,
Присядет трусишка к себе на крыльцо.
И подлая мысль успокоит светло:
Не был, не ходил, не любил - пронесло.
12 июля 2014 г.
Сосуд
© Copyright: Анжелика Бриз, 2014
Свидетельство о публикации №114071306912
Свидетельство о публикации №114071306912
Рецензии