Марине Цветаевой
Ты, вправе вывернув карман,
Сказать: ищите,ройтесь,шарьте.
Мне все равно,чем сыр туман.
Любая быль-как утро в марте.
Деревья в мягких армяках
Стоят в грунту из гумигута,
Хотя ветвям наверняка
Невмаготу среди закута.
Роса бросает ветки в дрожь,
Струясь, как шерсть на мироносе.
Роса бежит,тряся,как ёж,
Сухой копной у переносья.
Мне все равно, чей разговор
Ловлю плывущий ниоткуда.
Любая быль-как вешний двор,
Когда он дымкою окутан.
Мне все равно какой фасон
Суждён при мне покрою платьев.
Любую быль сметут как сон,
Поэта в ней законапатив.
Клубясь во много рукавов,
Он двинется,подобно дыму,
Из дыр эпохи роковой
В иной тупик непроходимый.
Он вырвется,курясь,из прорв
Судеб расплющенных в лепёху,
И внуки скажут,как про торф:
Горит такого - то эпоха.
1929
Марине Цветаевой
© Copyright: Забина, 2014
Свидетельство о публикации №114071304799
Свидетельство о публикации №114071304799
Рецензии