Привет, мой хороший. На улице страшно тепло...

Привет, мой хороший. На улице страшно тепло. Мне кажется, небо меня разорвет на кусочки,
Выплеснет снегом /по цвету – почти молоко/, размоет блестящие слезные строчки,
Которые жутко болят, от которых мне стыдно и тянет блевать. Как живется, мой милый?
Пожалуйста, вечером – только в твою кровать. Или так, или – как и всегда – в могилу,
Автомобили стынут, размыто все так вокруг: сверху, снизу и сбоку уже ничерта не вижу.
Ты - самый не преданный мною мой лучший друг. Случался ли кто-нибудь рядом со мною ближе?

Я любви ненавижу врать, тебе - не посмею. А ты - любовь ли?
Я не имею права тебя желать, я всё еще слишком детально помню,
Как ты любил, ненавидел и убивал всех подруг твоих без разбора,
Как клялся мне, что вновь прогадал и что не получится это снова!
Так почему же, милый мой, чёрт возьми! Почему получается так, что мне вновь обидно,
Когда ты говоришь мне, что нет любви. И ее не найти тебе - ясно видно.

…Привет, мой хороший. На улице знойный мороз. Ошалевшие мысли танцуют наружу,
Взрываясь локомотивами громких колес. И такой удел мною точно заслужен,
Оправдаться едва ли есть шанс – вот беда! И виню и страдаю, как апрельская девочка-дура,
От себя мне тебя не отнять. А сквозь пальцы вода - инородная и страшно чужая структура.

2013
Редакция 2014