Тот господин смотрел нам в спину,
Вытянув шею из окна,
А мы шатались по Берлину,
Забыв родные имена,
Который час и день недели.
Нас все равно нигде не ждут.
Все спит: родители, качели.
Весь город - снова наш приют.
Ни пар влюблённых на прогулке,
Ни смеха, ни прощаний, слез.
Фонарики и переулки,
Таксисты и бездомный пес.
И леди в тёмном закоулке,
И парень, продающий...мед.
А мы идём - не нужно больше.
Приятель в клубе перебрал.
Мы прятали от всех прохожих
Его. Не допустить скандал.
Из них как-будто (не похоже)
И раз никто не перебрал.
Зачем травить себя? Ответа
Мне так никто и не нашёл.
И мы таскались до рассвета:
Четверо юных грустных зол.
По радио - опять электро,
А утром - повседневный гроул.
Да, город знаю я не очень.
Все вместе будут провожать.
И если кто-нибудь захочет
Ругать нас, будем отвечать:
Мы дома. Это наши ночи.
Не выйдет мир наш своровать.
Прогулка
© Copyright: Ронни Фоксова, 2014
Свидетельство о публикации №114071304187
Свидетельство о публикации №114071304187
Рецензии