Чемоданчик

Когда ещё не муж я был,
Но далеко уже не мальчик,
Я на свидания ходил,
Нося с собою чемоданчик.
В нем не букеты были,нет,
И не набор духов французских,
В нем был обычный инструмент,
Для рук умелых наших русских.
Бывало так,лишь примешь душ
И ловишь райский кайф в кровати,
И тут звонок,за дверью-муж,
Как майский снег, совсем некстати.
Он, этот муж, не брат не друг,
Он в тыкву может дать,-нежданчик.
Он-в дверь,а я чиню утюг,
И предо мною чемоданчик.
Какие треволнеья тут?
Я морщу лоб,я делом занят.
А там,глядишь,ещё за труд
Разок,другой и остограммят.
Случалось мне строгать,пилить,
Крепить карнизы,клеить вазы,
Линолеум перестилать
И даже чистить унитазы.
И я в делах так преуспел
И так набил,скажу вам, руку
Что нет,наверное, тех дел,
Чтоб труд мой превращали в муку.
Ну,а когда завел семью
И в доме принялся за дело,
Жена увидев прыть мою,
От счастья просто обалдела.
Вы спросите в чем здесь мораль?
Тогда позвольте стих продолжить.
Здесь в том мораль,мужей мне жаль,
Тех,кто сам гвоздь забить не может...