Как жаль, что нам, обычным людям,
Все в поднебесную закрыты двери.
Мы все всё так же в клетке из привычных будней.
И наблюдаем за окном метели.
И за окном проходят листья,
Снег, холод, летняя жара,
А в грустных, жалостливых мыслях
Мечта, как листья осени, мертва.
И в поднебесную закрыты двери
И накрывает меланхолия волной.
Не принято считать потери,
Что получил в войне с собой.
Походкою, считая километры,
Пройдешь до края, мысли тягостные рвут
Со скоростью в полсотни миллиметров
За тысячу миллисекунд.
И вот сидишь, ругая расстояние,
Отсутствие возможностей, языковой барьер,
И вовсе не ища в себе раскаинья
Вставляешь в глотку револьвер.
И хоть всё так же все закрыты двери,
И за окном ведь ничего, кроме дождя,
Но сакуры цветы, по крайней мере,
Всё еще цветут внутри меня.
13.07.14
О Востоке
© Copyright: Максим Трай, 2014
Свидетельство о публикации №114071302686
Свидетельство о публикации №114071302686
Рецензии