Гость

                Туманы рвал бродяжка Ветер,
                Трепал причёски у берёз,
                Потом зашёл ко мне под вечер,
                Пришпорив свой свистящий кросс.
                Сидел, прохладный и росистый,
                Чаёк, прихлёбывая, пил,
                Всё говорил о небе мглистом,
                О том, что полон дивных сил.
                Твердил, что жизнь его не сахар,
                В пургу ли, в зной-всегда лететь,
                Карать, иль миловать-с размахом,
                Азартно рвать любую сеть.
                Грустил мой гость о стылом поле,
                О сбитом пулей глухаре,
                О нас, приученных к неволе,      
                О заблудившемся добре.
                Погоревав, поднялся Ветер,
                Сказал "Прощай"! и вышел прочь,
                Резвились тучи над рассветом,
                И уползала спешно ночь.
                Свеча задумчиво горела,
                Дымок тянулся к потолку,
                День начинался, белый-белый,
                И травы нежились в соку...
                Я оставляю дверь открытой,
                Для Ветра, знаю, привернёт,
                Хмельной, шальной, росой умытый,
                С собой захватит дух высот.
                Но где там...В мёрзлом поднебесье
                Он упоённо гонит в даль
                И перезвон церквей окрестных,
                И смех, и радость. И печаль.

                Фото ВКонтакте.