Отцу

Ты просишь от меня стихи в подарок,
Забыв при этом о безмолвии души.
И чтоб разжечь её свечной огарок
Ты всё твердишь "Пиши, пиши, пиши!"

Ты жаждешь знать о чём же я мечтаю,
Ты силишься понять, что я от жизни жду.
Но, как ты не поймёшь, я сам себя не знаю!
И знаний этих, о себе, я не ищу!

Да, в юности, быть может, ты был расторопней,
Да, в юности ты знал чего хотел,
Да, совершал ошибки ненароком
И против старших выступить ты смел.

И каждый шаг, быть может, вымерял ты
И знал к чему твой путь ведёт.
Не верил ты в магические карты,
Хотя и знал - успех тебя найдёт.

Но я не ты, я не живу грядущим,
Я не люблю искать в себе ответ.
Ко многому я буду равнодушен,
Хоть к сведению приму я твой совет.

Тебе не повезло, ведь я - скульптура!
Эмоции скрывая в глубине,
Я примеряю маски самодура,
Актёра, дурака, или мухи на окне.

Тебе лишь стоит знать, что ты мне близок,
На то была ведь воля Всетворца:
Послать тому, кто столь душевно низок
Заботливого, верного отца.

Johny Eastern
10.07.2014